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- Supongo que debería darte las gracias, supongo que debería sentirme halagado. Pero no, no quiero ser más tu genio y no, no tengo un don, no soy adicto a la absenta ni a la cocaína. Nunca querré ser un genio, no quiero ser un puto drogadicto esquizofrénico; mi oreja nunca acabará en manos de cualquier puta, no quiero rodearme de mendigos y borrachos y tampoco pretendo intentar convencerte de que Dios ha muerto. No quiero la nefritis de Mozart, los vértigos de Lutero, la dermatosis de Oscar Wilde, la anorexia de Kafka, la epilepsia de Dostoyevski, la hidropesía de Cervantes y tampoco me interesa la dislexia de Dickens. No quiero rodearme en noches sin estrellas de cuadros de Friedrich. No quiero drogarme cada noche para poder ser capaz de decirte lo que dicen todos los libros que nunca he leído, para poder ser capaz de decirte lo que tan sólo logro escribirte, no lo necesito y, no pretendo mentirte, tampoco lo quiero. No quiero ser tu genio, ni tu Romeo, ni siquiera tu manzana prohibida, podría ser tu Ed Wood o tu Spencer Tracy para Hepburn, pero tan sólo quiero ser tu droga. Tu copa de absenta a las 2 de la madrugada, un poema de Bukowski en una tarde gris con un café en la mano.

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- Supongo que debería darte las gracias, supongo que debería sentirme halagado. Pero no, no quiero ser más tu genio y no, no tengo un don, no soy adicto a la absenta ni a la cocaína. Nunca querré ser un genio, no quiero ser un puto drogadicto esquizofrénico; mi oreja nunca acabará en manos de cualquier puta, no quiero rodearme de mendigos y borrachos y tampoco pretendo intentar convencerte de que Dios ha muerto. No quiero la nefritis de Mozart, los vértigos de Lutero, la dermatosis de Oscar Wilde, la anorexia de Kafka, la epilepsia de Dostoyevski, la hidropesía de Cervantes y tampoco me interesa la dislexia de Dickens. No quiero rodearme en noches sin estrellas de cuadros de Friedrich. No quiero drogarme cada noche para poder ser capaz de decirte lo que dicen todos los libros que nunca he leído, para poder ser capaz de decirte lo que tan sólo logro escribirte, no lo necesito y, no pretendo mentirte, tampoco lo quiero. No quiero ser tu genio, ni tu Romeo, ni siquiera tu manzana prohibida, podría ser tu Ed Wood o tu Spencer Tracy para Hepburn, pero tan sólo quiero ser tu droga. Tu copa de absenta a las 2 de la madrugada, un poema de Bukowski en una tarde gris con un café en la mano.